John Grant en el Principal d’Inca: el milagro de un hombre sentado al piano

Que levante la mano quien no haya necesitado, al menos una vez en la vida, que una canción le salvara el pellejo. Vale, ya. Pues resulta que en la casa de John Grant, en Islandia, hay una botella de sal. No es un adorno de Ikea ni un souvenir cualquiera. Un fan se la regaló con una nota que decía algo así como: “Cada grano de sal aquí dentro representa un momento en el que tus canciones me han salvado la vida”.

Si alguien piensa que eso es cursi o exagerado, es que no ha escuchado bien a Grant. O quizá es que nunca ha necesitado que le salven. Enhorabuena. Para el resto de nosotros, pecadores, melancólicos y sentimentales con mala leche, Grant es una especie de sacerdote laico de la confesión pública.

Ahora, el bueno de John —el chico de Michigan que sobrevivió a la represión, a las adicciones y a la disolución de The Czars para resucitar como el crooner más ácido del siglo XXI— vuelve a España. Y no lo hace en un pabellón multiusos con aforo para miles. No, esto es más serio. Más cerca. El 2026 arranca con SONSDENIT y han tenido el buen juicio de dejar que Grant inaugure la vela con un formato que debería ser obligatorio para los artistas de su calibre: piano de cola, micro y verdad.

Verán, he repasado «The Art Of The Lie» (2024), ese discazo que confirma que su carrera no solo está en forma, sino que está en ese punto dulce donde un tipo ya no tiene nada que demostrar y, por tanto, puede permitirse el lujo de ser más él que nunca. Es un trabajo lujoso y punzante, con electrónica que muerde y funk que cojea con elegancia. Pero lo que me interesa de verdad es lo que va a pasar en Inca.

Porque Grant en directo, y más con esa desnudez instrumental, es un cambiaformas. Lo que en el disco es un neón chillón, en el escenario promete ser la luz amarillenta de una farola a las 4 de la mañana. La ironía se destila y deja un poso de verdad que escuece. Ese barítono suyo, cálido y preciso, no canta: habita las canciones. Las pone a vivir delante de ti.

Para los despistados que aún creen que el rock murió de aburrimiento, repaso rápido: Grant lleva desde «Queen of Denmark» (2010) —ese disco que MOJO coronó como lo mejor del año— construyendo un universo propio donde caben el pop melódico de cámara y el synth-pop más oscuro. Ha colaborado con Sinead, con Kylie (sí, esa Kylie), con Elbow. Ha estado en los Proms interpretando a Scott Walker. Y ahora, mientras prepara un ballet titulado «A Single Man» para Manchester y Londres, se sienta al piano para recordarnos de qué va esto.

Lo que me gusta de Grant es que no ha edulcorado la tragedia. Su biografía es un campo de minas: la represión de su identidad en la América profunda, la depresión, el infierno de las adicciones. Podría haberse quedado en el chiste fácil o en la autocompasión. En cambio, eligió la lucidez. Y el humor negro. Ese humor que te salva cuando ya no queda nada más.

Entre canción y canción, Grant hace algo que deberían imitar los demás: habla. Y no para contar lo bien que le va o para promocionar su marca de agua mineral. Mira al público, sonríe con esa mezcla de ternura y sorna, y te regala una reflexión que te parte por la mitad. Es una conversación a media luz. Una charla de esas que solo tienes con los amigos de verdad, después de varias copas, cuando ya han caído todas las máscaras.

En un mundo saturado de artificio, donde todo es postureo y single facilón, Grant practica el arte de la mentira para llegar a la verdad. Y lo hace con un disco nuevo bajo el brazo, con el fantasma de Scott Walker en la memoria colectiva y con la certeza de que su voz —esa masa cálida de barítono— es un instrumento único en la música popular contemporánea.

Que SONSDENIT 2026 haya elegido esta apertura no es una casualidad. Es una declaración de intenciones. No quieren ruido, quieren temblor. Y para eso, John Grant es el especialista. El tipo que convierte un grano de sal en un motivo para seguir viviendo, y una noche en Inca en una cita ineludible con la parte más honesta de nosotros mismos.